Nicht ein Schwert,
ein Messer gar,
auch kein Gewehr,
ein Wort es war.
Das tief mich traf
in mein Herz hinein
quälend, brennend,
der Schmerz, die Pein.
Unschuldig es ist,
klingt es so rein,
unbekümmert, spricht man es,
für sich allein.
Verzweiflung in seinem Schatten
drohend kriecht,
das Chaos, die Verdammnis,
nach Grauen es riecht.
Dieses kleine Wort,
dem Staate lieb und teuer,
für uns die Hydra,
- die Benzinsteuer.
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